...últimamente vivo...
... con una extraña sensación:
Aunque todo parezca estar en su sitio, aunque las cosas sigan un curso aparentemente natural... Hay algo que no encaja. No sé de qué se trata exactamente. ¿Las preguntas de E, la indiferencia de C, el desconcierto de J, el silencio de F, la angustia de R, las lágrimas de A, los miedos de M...? ¿Todo ello junto tal vez? Pero, aunque todo parezca correcto, puedo leerlo en sus ojos: algo no va bien, el mundo no está como debiera.
La sociedad está enferma, es un hecho; y algo nos presiona hacia el lugar exacto al que no deseamos caminar. Vivimos dentro de un círculo que se muerde la cola y vuela directo al desastre (que, por desgracia, nunca llega). Una voz silenciosa nos dicta órdenes desde ningún lugar. Los ricos se comen a todos los peces (el grande y el chico) y en un mundo donde prima el individualismo y el olvido inmediato, finalmente la ausencia del miedo nos ha convertido en los vencidos. Empiezo a cansarme pero, no sé cómo se lucha contra algo que no existe.
¿Cómo despejar la incógnita?
Mayo, 2004:
A: Me siento vacío, perdido.
B: El mundo está en tu cabeza. Si quieres cambiarlo sólo depende de ti. La vida es una cuestión de actitud
A: Ojalá pudiera creer en eso.
A la mañana siguiente, A se sentía lleno y B alcanzaba el vacío.
Febrero, 2005:
A: Me gustaría ser feliz, pero no lo consigo.
B: La felicidad reside en una gota de agua. No es un mito, sino una cuestión de actitud, como la vida.
A: Ojalá pudiera creer en eso.
A la mañana siguiente, A era feliz y B estaba deprimida.
Julio, 2005:
A: Me paso las noches agobiado sin poder dormir.
B: Para superar el imsomnio deberías aclarar tu cabeza, ser consciente de una vez de cuál es tu problema e intentar solucionarlo. La vida es una cuestión de actitud.
A: Ojalá pudiera creer en eso.
A lleva una semana durmiendo como un bebé y B padece insomnio.
Hoy:
B: Debería alejarme de ti, creo que eres perjudicial para mi salud.
A: El poder que tengo sobre ti sólo me lo otorgas tú. La vida es una cuestión de actitud.
B: Ojalá pudiera creer en eso.
Something wrong, Dear?
You're not your job. You're not how much money you have in the bank. You're not the car you drive. You're not the contents of your wallet. You're not your fucking khakis. You're the all-singing, all-dancing crap of the world.
When you have insomnia, you're never really asleep... and you're never really awake. (...) With insomnia, nothing is real. Everything is far away. Everything is a copy of a copy of a copy.
We are all part of the same compost heap.(...)You're the same decaying organic matter as everything else.
This is your life and it's ending one minute at a time.
Fight Club
La carretera es la vida
"No podemos determinar el momento concreto en que nace una amistad.
Como al llenar un recipiente gota a gota,
hay una gota final que lo hace desbordarse, del mismo modo,
en una serie de gentilezas hay una final que acelera los latidos del corazón."
Ray Bradbury, Farenheit 451
Se creía fuerte por haber dejado de sentir, pero alguien le robó una mirada a su silencio. El azar saboreó nombres prohibidos y música de jazz. Una botella de tequila, que no falte nunca; y un golpe de agua fresca en el rostro, para despertar.
Lo mejor y lo peor de la vida...
...las pequeñas cosas que ocurren sin estar previstas....
...las que entran sin hacer ruido ni grandes pretensiones...
...las que te cogen desprevenid@ y te sacuden como un relámpago...
...las que se cuelan por la puerta trasera...
...todo lo demás: sólo es humo. No importa. Nada es tan importante.
Scanning... 90%
Gracias a los mitos, los humanos hemos construido un nicho comunicativo que ha optimizado los cerebros, permitiéndonos establecer maquetas, mapas del mundo, sobre los que se estructura y edifica nuestra mente, vertebrando en forma de secuencias ordenadas los más complejos conceptos o averiguaciones realizadas sobre el mundo.
Agustín Sánchez Vidal. "La especie simbólica" (Muy Especial nº70)
Dicen que los ojos son el espejo del alma. O tal vez se traten sólo de una ventanita abierta hacia fuera y hacia dentro a la vez, del lugar desde donde se puede divisar el interior de la mente de cada uno de nosotros, con sus miedos, sus ilusiones, sus estructuras particulares.
Mi propio cerebro, que fue creciendo conmigo, se ha ido convirtiendo en mi lugar especial, en el que perderme cuando necesito desaparecer del mundo. Es un paraíso inexistente, una ciudad con calles, barrios y un orden perfectamente caótico. En esa ciudad también hay parques y zonas verdes por las que pasear, edificios enteros de oficinas que sirven de archivos para el recuerdo, parques temáticos llenos de piratas, sueños y pompas de jabón... También hay suburbios, lugares intransitables donde siempre hace frío y por los que no recomiendo pasear a nadie solo. Una vez alguien lo hizo y todavía tiene pesadillas.
Compartir nuestro propio subconsciente con otros puede ser peligroso, pero al mismo tiempo nos permite salir de los pequeños límites de nuestros cuerpos; por consiguiente nos hace más libres, más grandes... Infinitos.
Si se da la paradoja
Y en el principio era el caos,
que no era ni mar ni tierra ni tenía forma alguna...
Aquel anciano conocía muchas historias y alguna que otra teoría sobre el universo. Lo mismo hablaba de átomos, que de historia o geografía, o predecía por el color de las nubes y el vuelo de las aves cuándo llegaría la tormenta. Aquel viejo miraba desde otro mundo porque ya los había visto todos; y su voz sonaba lejana, desgastada por tantos años que podía decirse ya que nunca había sido joven. "Si no somos más que pequeñas moléculas de polvo en un universo infinito, ¿qué demonios pretendemos saber?", solía decir con su ritmo pausado, como si el tiempo sobrante se extendiese ante él y no en su sombra. "Y un escalofrío. ¡Ah, qué maravilla!, exclamaba sin grandes aspamientos, "Es cuando el presente se parte en dos. ¿No me crees? Un escalofrío está a medio camino entre el picor y el instante mismo en que te rascas. Comienza en algún lugar indefinible al final de la espalda y va subiendo por el espinazo hasta llegar al cerebro. Mientras lo hace, la piel de los brazos se rebela y puedes sentirla al completo, poro a poro, pero en dos. Por un brevísimo instante la sangre torna en sólida y el mundo se divide en pedacitos dentro de ti. Después el silencio y ya no existe vuelta atrás. ¿No me crees?". El viejo me observó de nuevo con aquellos ojos que parecía podían atravesarlo todo. "¿Sientes cómo se acerca ahora mismo? Ya está llegando al cuello... Sube y sube, raudo, elevándose en su empeño por mantenerse. Por la espalda, hasta el cuello... Y en ese escalofrío ya no hay presente, sino dos futuros distintos: uno en el que crees en lo que he dicho y otro en el que no. ¿En cuál estamos ahora?
Pensamientos náufragos
A veces vuelven: los ruidos extraños en el desván, los papeles que se arrugan y letras indescifrables cayendo desde ningún lugar. Todo parece lejano y al tiempo nunca se ha ido demasiado lejos. Es un estigma, una marca de nacimiento que ayuda a sobrellevar la monotonía. La esperanzadora consciencia del no existir existiendo en todo. La vanidad de un tiempo ausente, la absoluta certeza de que todo tiene un motivo, la imposibilidad de dejar de creer que sobrevivirá al rencor de la luna. Jacobo nació en una foto antigua y se mantuvo despierto, al acecho, cada noche desde que puede recordar. Sólo una idea vaga que le aferra a la vida y le enfrenta de vez en cuando a un folio en blanco. Había algo en sus ojos, como un soplo de vida, un latido... Y se perdió en una respiración. Jacobo navega en el alma del bolígrafo una vez al mes y es a veces una idea que cabalga sola en la constelación de Piscis.
Hace falta tan poco para ser feliz
y tanto para darse cuenta de ello...
Cuando ficción y realidad se confunden
En un pequeño instante todo cambió. Tal vez sin percatarse perdió la compostura y me mostró sus cartas. Un instante tan breve que casi no pude verlas, pero lo bastante largo como para entender de golpe cuánto había en juego. ¿Fue por supervivencia o impulsada por el dolor que produce una verdad sin medias tintas? No pude saberlo, pero estaba absolutamente segura de que sólo existía un modo de escapar de allí. Evité mirarle directamente a los ojos para que no averiguase mi recién adquirida desconfianza y sentí el repentino impulso de echar a correr. Me mantuve. Hube de controlar mi cuerpo para permanecer allí, estática, esquivando una mirada de pronto indeseable mientras mi mente iba ya planificando la huida de antemano, lejos, corriendo sin parar por calles desconocidas, buscando en el recuerdo un rincón en el que esconderme hasta encontrar una respuesta, una solución. Correr, correr... Escapar sin volver la vista atrás, sin plantearme si el enemigo me sigue o no, contando sólo con mi propio cuerpo como pertenencia y el amargo latido de la traición ardiendo aún ahí dentro, en el pequeño espacio donde llevo tatuada el alma.
Lo llamaré paravisiones
Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts.
Y para entonces me había dado cuenta de que buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas .
Fragmentos de Rayuela, de Julio Cortázar
Retales de un antiguo cuento
Alicia al otro lado del espejo nunca ha sabido discernir el bien del mal; la duda y la soledad son sus peores enemigos y Miguel la observa desesperado mientras ella susurra: "Dame la mano, para el camino". La infancia de Alicia estuvo marcada por el destierro y con el tiempo su único temor fueron las noches silenciosas, la ausencia de otra respiración, no sentir de cerca los latidos ajenos... Si Alicia hubiese prestado atención habría aprendido de Miguel que su mundo no tiene fronteras, pero ella prefirió ahogarse dentro de sus propias burbujas e inventar un universo para refugiarse.
Miguel es un ángel caído que sigue sus pasos sin perder nunca la fe. Él sabe que algún día ella podrá dejar de soñar. Él sabe que ella, desde su castillo de cristal acorazado contra el mundo, desde su soledad buscada por despecho, imagina por las noches qué se siente al volar. "Coge mi mano, para el camino." Miguel tiene siempre la sonrisa dispuesta y el corazón preparado para el dolor. No le importan los golpes porque hace tiempo que camina por encima del bien y del mal. Miguel sólo desea que Alicia regrese de su paraíso maldito.
"Coge mi mano, Alicia, para el camino.
Y vámonos allá donde termina el mar."
Extraído de Invéntame un mundo, Miguel. 1999
Control de aduanas
Cuando Pablo llegó a la ciudad era un completo extraño. Hoy se marcha con la maleta llena."¿Algo que declarar?", le pregunta el hombre del uniforme.
Una mirada verde infinito, un atardecer en Riazor, una sonrisa que late a ritmo de reggae, un asalto nocturno a un barco anclado en tierra, la luz familiar de la Torre de Hércules, un abrazo en el Orzán, un cucurucho de vida comprado en la plaza de María Pita y un frasco enterito de aire fresco para el futuro.
Autorretrato
Navego en un buque fantasma que, a la deriva, nunca se decide a levar anclas. Busco una isla perdida que no existe en ningún lugar. Tengo un palacio en la luna para las noches de insomnio y una vela siempre encedida porque me aterra la oscuridad. Huyo de los vivos para perderme entre los muertos y surco mares lejanos desde un viejo sofá...
... Tumbada en mi cuarto mientras miro sin acabar de ver todas las fotografías de faros y naufragios que inundan la pared, la brújula rota sobre la mesilla, los montones de libros que desafían a la gravedad desde la estantería, mis pies descalzos... Tal vez no debería haber retomado La Biografía del Diablo, pero se trata de una de esas lecturas que uno nunca puede abandonar y a la que regresa constantemente a lo largo de la vida porque, al fin y al cabo, ya forma parte de uno mismo. Y me sumerjo de nuevo en el vacío de ensoñaciones vanas que es hoy mi cabeza, mutando lentamente, como antaño, en Iebeth; o puede que en Belial..
Hoy me siento lírica
Después de la luna llenapasara un río de rosas desatadas.Mirarás al cielo amarillo de las agoníasy dibujando el vuelo de las esferascomprenderás que en tu sombra crecerá la tierra.Aída R. Táboas
Pero siempre he pensado que la poesía es algo absolutamente subjetivo. ¿Qué creeis que quiere decir este poema?
Más de lo que puedo recordar
Me gusta el naranja, el olor a canela y el tacto del agua. El viento, las cosquillas, la química entre dos desconocidos, un estornudo, el frío. Me gusta lo que compartimos en un abrazo, la risa involuntaria, una lágrima de emoción, el recuerdo vivo de un sueño. Me gustan los déjà vus, la clara con limón, el azahar. Explotar entre los dedos una pompa de jabón, perder el tiempo contigo, el color naranja, el olor a canela y el tacto del agua.
Me gusta todo aquello que no puedo describir si no es a través de los sentidos.
Memento mori
(y con este post supongo que ya se acabarán las rayadas sobre el tiempo)
"No olvides que morirás algún día", "Todo es efímero"... Eran ideas bastante arraigadas en la Edad Media y no resulta extraño encontrarse con retratos en los que aparece dibujada también una calavera, símbolo de esta ideología. Pero lo peculiar de este cuadro ("Los embajadores", de Hans Holbein el Joven) es que la calavera ocupa una parte importante del lienzo. Se trata de esa mancha blanca que lo cruza en diagonal en la parte inferior. Esta calavera aparece deformada (a través de la técnica de la "anamorfosis", que también empleó Leonardo Da Vinci) y sólo se distingue si se observa el cuadro desde una posición determinada a la derecha del mismo. En la mesa del centro se ven numerosos instrumentos científicos y musicales (la música era considerada una ciencia matemática por aquel entoces); y los dos retratados (el eclesiástico Georges de Selve a la derecha y su amigo Jean de Dinteville, embajador francés en Londres, a la izquierda) son dos jóvenes (muy jóvenes, 25 y 29 años respectivamente) con unas carreras prometedoras.
¿Acaso se reía el autor de la vanidad humana en este cuadro? De ser así, todos deberíamos tener un retrato como éste para recordarnos una idea que ya no está tan de moda.
"What the hell do you need a watch for, anyway? It was an antique. Deadweight tugging at your wrist. Symbol of the old you. The you that believed in time."
Extraído de Memento Mori, Jonathan Nolan
Ya de vuelta y con la lección aprendida
En ocasiones...
...es más útil si nos dedicamos a perderlo.Y ha sido gracias a encontrar uno de esos posits que me dejo por todas partes (a causa de mi memoria selectiva, que sólo es capaz de recordar los datos más inútiles y que me convierte en versión femenina y sin tatuajes del prota de Memento) en el que leo:
"No seas como Proust en busca de su tiempo perdido.
Sé libre y malgástalo!!"
Lo he hecho al fin, aunque haya podido ser tan sólo por unos días, y regreso ahora un poco más feliz, con la cabeza de nuevo en su sitio y las pilas recargadas!! Voy a ponerme al día con los blogs vecinos...
La bloggera que visitas...
... está desenchufada o fuera de cobertura en este momento.
Esta menda se toma una merecidísima temporada de descanso. Portaos bien durante mi ausencia. Nos leemos a la vuelta. Bicos a todos!!
Fantasía no tiene límites...
"Quien no haya pasado tardes enteras delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara, leyendo y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba quedando helado... Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque Papá o Mamá o alguna otra persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse tempranito... Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una historia maravillosa acaba y había que decir adiós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido... Quien no conozca todo eso por propia experiencia, no podrá comprender probablemente lo que Bastian hizo entonces."
Fragmento de "La historia interminable", Michael Ende
